nål og tråd

jeg bryr meg ikke lenger om å skrive, jeg ser ikke poenget med noe som helst, inkludert å drømme og å håpe og å prøve. jeg orker ikke mer, ikke engang å puste. jeg har visst det lenge - at jeg kom til å dø tidlig, av ikke-naturlige årsaker(derfor har jeg bl.a. vært helt fullstendig likegyldig til den fysiske helsen min), og jeg tror det er min tur til å dra nå. en gang sa john steinbeck at en trist sjel dreper fortere enn bakterier, og det vet jeg óg. kanskje hadde han det på samme måte. men hvem bryr seg egentlig...